La scatola dei racconti

Non scrivo più racconti e poesie. Chissà come mai...

In un momento di raptus ho aperto uno scatolo di cartone, finemente coperto da originale drappo indiano, che faceva da tavolino per gli incensi oramai da qualche anno. Dentro c’erano parecchi floppy-disk ed uno speciale lettore per floppy con porta USB che mi ha permesso di utilizzarli di nuovo.
Ci sono pezzi di cose così passate che mi sembra di avere 300 anni! Sono i file con i miei racconti e le mie poesie. Ogni icona, un pulsante “accendi ricordi”.
Così alla fine, come una paziente di agopuntura, mi sono ritrovata puntigliosamente infilzata da minuscoli aghetti su tutto il mio corpo. Non so ancora decidere sull’efficacia di questa antichissima tecnica di guarigione orientale (mio padre, sebbene integralista occidentale, grazie ad essa ha smesso di fumare) ma di sicuro questa notte il mio bel subconscio né avrà di cose da elaborare coi sogni.
Intanto mi stupisco di quello che scrivevo. E mi piace quello che leggo: questi testi evocano momenti di vita ben precisi ed intensamente vissuti, ma non li sento più, appartengono ad una Stefania che vedeva con gli occhi delle emozioni e che di queste si alimentava e ne veniva sopraffatta. Appartengono ad una Stefania che non aveva vissuto ancora tante cose e che tante ancora non le riusciva a capire. Adesso non è più così, forse comprendo un po’ di più di allora ed ho più esperienza. Ma, nella verità dei fatti, non scrivo più racconti e poesie...